Como escuálidos hilos que traslada el aire.
Voces huecas o aguardentosas remedando manantial y trueno.
Delgadez extrema, cierto susurro que viene del pasado.
Aves de otro mundo
que sueltan todas sus plumas sobre los papeles.
Con pocas urgencias y un estar sin tareas,
patria, día de la semana, habilidad concreta.
¿Se equivocan? ¿Mienten?
¿O acaso no saben que hay de todo en la viña del señor?